En el país de la Desmemoria

En el país de la Desmemoria los justos son sapos que,
cubiertos de togas negras,
escriben,
incansables,
en un libro eternamente blanco

mientras, sobre los cadáveres aún vivos,
aún latiendo,
agujereadas las calaveras de los que fueron los últimos románticos,
especulan los ladrones de guante blanco y raquetas en las manos,
trileros bañados en aromas exquisitos plantan crisantemos en macetas de ornamento,
y orinan bajo nuestros cipreses los perros de esmoking y sedas.

En el país que olvidó recordar se rompieron las banderas,
envejecieron las canciones,
(y sus voces),
y enfermaron de muerte las ilusiones.

En el país de la Desmemoria ya no quedan locos,
solo guardianes cuerdos vagan
entre desiertos de polvo y huesos.

Imagen: René Magritte